П. Блюме
Перо поэта
Я - перо поэта,
жизнь его - сестра,
спит теперь планета
с ночи до утра,
только мы с поэтом
думаем о ней
в платьице рассветном
солнечных лучей.
Так проходит время
черно-красное,
Я - перо поэта
ясное.
Лавандовое лето
Лавандовое лето,
к тебе бегу босая,
рассветами согрета.
Тобой согрета, солнцем,
а запахи цветов
теперь сокрыты в брошке,
как первая любовь.
Подсолнух
Ты помнишь лето, как подсолнух
качался тихо на ветру,
как целовались мы с тобою,
прижавшись в поле поутру.
Теперь лишь в памяти картина
художника да брошь в руке.
Ты помнишь лето, милый, милый,
и осень ту, что вдалеке.