Александр Рудт

Не надо о России. Помолчим.

Неплодотворны эти разговоры.

Что нам двоим - уже полуседым -

при краткой встрече сокрушаться хором?

Ты - с эмигрантским опытом своим,

я, только месяц бывший за границей.

Что можем мы? Что мы с тобой хотим

задеть, качнуть, чтоб миру измениться?

Попьём чайку у доброго костра,

в палатке над рекою заночуем.

Проблема эта, словно мир, стара,

и боль мы словесами не врачуем.

Ты завтра снова чемодан возьмешь:

«Пора… туда. И так я загостился»

«Ну, что ж, пока»

Всё не о том, всё ложь.

Вовеки не признаешь: Оступился.

Россия эмиграцией щедра.

Где русского не встретишь на планете?

Вот друг уходит с моего двора,

и он ли или я за то в ответе?

Ну, вот ты сделал Родины глоток.

Ах, этот вечный поиск лучшей доли.

Налью вина. Скажу: «Дай, Бог… дай Бог»

Поставлю котелок на антресоли.

Взгляну на дождь... И горечь не тая,

ударю подоконник кулаками.

Страна родная, мачеха моя, –

что так бездарно, неразумно с нами?

8 августа 1999