П. Блюме
* * *
Пришла пора, мой Пушкин, нам проститься,
У набережной, между двух мостов.
Шумит Нева, снуют прохожих лица,
Клин журавлиный в небе вереницей,
И лишь строке последней не случиться,
Но все ж случилась встреча и любовь!
* * *
И лишь строке последней не случиться,
когда и жизнь прожил не до конца.
Душе и телу нужно разлучиться,
посмертной маске нужно быть с лица!
Еще не возвращаются к нам птицы
испуганные выстрелом в упор,
когда в снегу в рассветный час столица,
где спит Нева и высится Собор!
Лишь секунданты: «Жив! Убит! Доктор!»…