Бэла Иордан
***
Снова ночь летучей мышью
пролетела прочь неслышно,
вот уже рассвет забрезжил –
не спала.
Разбрелись куда-то мысли,
текст остался не дописан
и летит комком небрежным
со стола.
В Лету канул день вчерашний,
остывает кофе в чашке,
тень очерчивают света островки.
Утро. Новые заботы.
Суета. Звонки. Работа.
И опять о самом главном –
ни строки.