И. Антони
* * *
Что может быть скучнее,
чем любовь,
Что тлеет,
не волнует кровь?
Уйти бы
да к кому,
куда?
И долгой пыткой тянутся года,
Пока ты, наконец,
поймёшь
И, узы разорвав,
уйдёшь.
Или,
устав любовь искать,
Печально
будешь
дотлевать.