А. Штоппель

* * *

Дом заброшенный, перекошенный,

Крест на ставнях - две доски,

В огороде сор некошеный,

Скрип калитки – песнь тоски.

Память прошлого, в землю вросшая,

Затерялась в лопухах...

Откопать бы - не положено.

Нет, не время - не пора.

Годы прожиты, в память сложены,

И от лет в морщинах резь,

Что ищу я, гость непрошеный?

Что найти пытаюсь здесь?

Белым крошевом запорошенный,

Сединою, словно снегом,

Я вернусь в мой дом заброшенный,

Где мальцом когда-то бегал.

Ключ забытый, в схроне срытый,

Без труда опять найду,

Постою в двери открытой,

В дом, как в прошлое, войду.

Пахнут сени старым сеном,

Прелой горечью травы.

Пыльным хламом, былью, тленом,

Чем-то минувшим, увы.

В кухне маленькой печка-каменка,

Стол с клеенкой, табурет,

И сундук, совсем уж старенький,

Да без утвари буфет...

Рядом детская, все советское,

Три учебника и плакат,

Да будильник, песня спетая,

Но теперь ему я рад.

В тени зала света мало,

В створе ставней полоса,

Тонкой нитью пробежала,

Задержалася в глазах.

Пара метров, спальня следом,

Маловата, только спать,

Грудой старые газеты,

Шкаф, железная кровать...

Возвращаюсь... как прощаюсь,

Глажу белый бок печи

И как будто согреваюсь...

Что же сердце так стучит?

Можно верить и не верить,

Время вновь продолжит бег,

Закрываю в память двери,

Выхожу на белый снег.

В кои веки – в белы снеги...

Просыпаюсь в темноте,

Вновь ходил в былые реки,

Только воды в них не те...

январь 2008