М. Тильманн

* * *

То было раннею весной,

Иду по улице знакомой,

Где каждый уголок изучен мной,

Где дух родной, где запах дома...

Вдоль тротуаров стройными рядами

Здесь клены и яблони растут,

И сосны с длинными иглами

Довольно часто встретишь тут.

Вот одиноко белая березка

В укромном переулочке стоит,

И каждый, кто проходит мимо,

Её улыбкой одарит.

Она стройна и кучерява,

Ствол тонок, гибок и прямой,

Очей, да и души отрада,

Её коль видишь пред собой.

Но вдруг в июне вьюга налетела,

Зима вернулась, что-то позабыв,

И толстым мокрым снежным одеялом

Опять весь город с головой укрыт.

Деревья дружно защищались,

Друг с друга, стряхивая снег,

И все ж победу одержали

В нелёгкой, истовой борьбе.

Берёзонька одна от снега отбивалась

Ветвями тонкими, сколь было сил,

Но сил все меньше оставалось,

А снег всей тяжестью давил...

Ее под снежной тяжестью согнуло,

Уж слишком тонок был прекрасный стан,

Лишь через день она с себя стряхнула

Весь этот столь мучительный кошмар.

Прошли года, березка стала старше,

И крона стала несколько пышней,

Но тот буран, неистовый и страшный,

Неизгладимый след запечатлел на ней...

И вот теперь согбенная березка

Немым укором смотрит на людей –

В тот час беды никто не слышал зова,

Никто на помощь не явился к ней...

1991