Белла Иордан
***
Как странно и пусто – не пишутся больше стихи.
Сиротами бродят по дому слова-одиночки.
Рассыпались мысли, и гибнут беспомощно строчки,
запутавшись рифмой в сетях ежедневных стихий.
И звездная шаль, и серебряный бубен луны –
затерты знаменья.
Уныло молчит вдохновенье.
А подлая память коварно напомнит мгновенья,
которые были восторгом открытий полны.
Горят канделябры деревьев прощальным огнем,
разгульная осень на пир приглашает поэтов,
и кружатся блики под звуки хрустальных спинетов, –
да только другие уже написали о том.