B. Штемпель

1

В Берлине умер знаменитый повар, –

снимая пробу, подавился. Вот ведь

какая неудача! Что ж — бывает.

Прибывшему врачу осталось только

смерть констатировать. Она была мгновенна.

Банкет не отменили. Да и как же? –

Он был оплачен щедро и к тому же

сбор денег от него пойти был должен

в фонд жутко благородного проекта.

Помощник шефа доготовил то, что

тот не успел. И гости дружно съели.

Не пропадать же ценному добру.

Они при этом были осторожны:

подолгу пережёвывали пищу, –

как, верно, в детстве мамы их учили.

Смеялись — но уж как-то деловито.

Трагедия, подмешанная в блюда,

покоя им, конечно, не давала.

Но — отошли, и — тосты зазвучали,

к банкету подготовленные ими.

Слова лились, никто не подавился.

Банкет удался. Лучшего сюжета

ему придумать сам Господь не смог.

А он всего-то — написал пролог.

2

Она была помолвлена с Борисом.

Всё дело к свадьбе шло высокопробной.

Об этом факте, думаю, писали

и в Ватикане (там ведь тоже люди).

Потом Борис прикинул всё иначе.

Да и она раздумала. Потом

за комика (случился!) вышла замуж,

в три года родила троих детей

(однажды — двойню), развелась потом

и укатила, кажется, в Неваду, –

дизайном заниматься — там удобней.

Она красива. Молода. Богата.

Талантлива чертовски. Что ещё?

Когда её я вижу на экране,

то думаю, что жизнь её сложилась

удачно. Как она того желала.

Любовник? Будет — если нет пока.

Что до Бориса — он женился вскоре

(в четвёртый раз, а, может, только в третий, –

бульварные газеты знают лучше).

Друг к другу благодарно-равнодушны,

у каждого — жизнь так и бьёт ключом.

Вы скажете: поэзия при чём?

Но как же без поэзии-то? – Да ведь

она одна могла их путь направить!

А проза? – Появляется потом.