Е. Зейферт
* * *
Я не успела написать
невероятно глупое стихотворение
о том, что ты Юний, Юлий, Август.
В июне – нежный,
в июле – грозный, в августе – опять великодушный.
Красивая женщина,
которую я вижу по утрам в зеркале,
сказала, что ты ослеп в июле.
Август не наступил.
Мой ад
Стоять у бесконечной, высокой бетонной стены,
знать, что с другой стороны – ты, мой родной,
жаться изнемогшим телом к бетону,
звать, но бетон глух к звуку…
От бессилия плакать в голос…
Ладоням и коленям уже не больно.
Ни трещинки в этой стене,
каменном памятнике разлуке…
Нет, это ещё не ад.
Вдруг умолкнув, едва ли не сердцем
услышать твои удаляющиеся шаги…