Н. Дик
* * *
Года вселили в душу дальновидность,
восторг эмоций спрятали на полку.
Теряя день, становится обидно,
что пролетел
и никакого толка.
Не возбуждает утренняя свежесть,
осенний лист срывается в рутину;
зашитый парус вырвется на стрежень,
но доплывает лишь до середины.
Перехитрила скромная возможность
желанье мир увидеть спозаранку,
но всё равно
охота осторожно
однажды слезть с возлюбленной лежанки
и на заре в наивность возвратиться,
скатиться вновь до уровня паяца,
весенним солнцем разукрасить лица,
чтобы вернуть уменье удивляться.