П. Блюме
* * *
И только лишь голос звучал камертоном,
что голос Адама, в раю опустевшем.
Так издревле все происходит от женщин:
и Ева прикрыта листочком зеленым.
Огни, гекатомбы, ночные колонны.
Гомер, есть ли в Трое вчера уцелевший?
Елена Приама могла бы утешить,
когда Гектор пал, Ахиллесом сраженный!
Не знаю, не знаю, чьи волосы гуще –
твои или локоны юной Натальи?
Опять в Петербурге о лишнем болтают:
платок обронил не Отелло, а – Пушкин!
О, женщины – в веках перекрестные ребра,
и что же важней: быть красивой иль гордой?