Антонина Шнайдер-Стремякова

* * *

Люблю я вечерами наблюдать

за окнами, горит в которых свет.

Семья уж в сборе – можно рассказать,

как день прошёл, какой оставил след.

В одном окне свет теплится едва

желтком яичным без эффекта,

в другом висят брильянты с потолка –

сияют радужные спектры.

Свет синий, розовый иль желтоватый

раскроет, видно, нам секрет любви,

пускай банальной, незамысловатой,

но всё-таки без крика: «Пощади!»

Вон в том окне невзрачный, грязный тюль,

плафон простой – горит в нём cлабо лампа.

Мужик по пояс голый у кастрюль

на кухне взял еду и вышел с банкой

и доверху наполненной тарелкой.

Садится на диван. Ест, глядя на экран, –

жена меж тем снуёт по дому белкой.

Живёт, пожалуй, так и таракан.

А здесь чрез жалюзи сквозит уют.

Подросток у стола читает книгу –

готовится к зачёту. Все уснут –

он всё читает. Сдаст-не сдаст – интрига.

Вот бархатом зашторено так плотно,

что кажется: внутри пылает пламя.

За кажущейся сытостью, возможно,

там вызревает чирей – малодрама.

Подслеповатый либо яркий свет в домах –

высотных, низких, дачных, деревенских,

роскошных, каменных, изысканных дворцах –

триумф богатых, средних либо бедных.

март 2017