Ольга Зайц

***

Пёстрый табор на траве,

Как цветник в старинном парке.

День московский,

Душный, жаркий

В утомлённой синеве.

На земле – опавший лист.

Лето близится к закату.

Горько,

страстно,

виновато

Песнь выводит гитарист.

Как последний всплеск волны,

Эта ясная погода.

Так прощается природа

До неведомой весны.

Будет долгий, крепкий сон.

Будет длинный, зимний вечер.

И заполнить будет нечем

Тишь, протяжную, как стон.

Но пока Москва цветёт.

Но пока цыган играет.

Песня рвётся,

замирает,

И куда-то вдаль зовёт.

Осень. Городские зарисовки

Октябрьский вечер по городу катится.

Стук каблуков и шуршание шин.

В сетке дождя силуэты машин.

Сплетение улиц – единая матрица.

Смычками по сердцу, скрипичными струнами

Скорбно под ветром звенят провода,

Прочь от домов устремляясь туда,

Где полнится вечность фальшивыми лунами.

Последние листья, как сонные бабочки.

Холод вползает под плащ, словно вор.

Серые здания, слякотный двор

И в ряд опустевшие, мокрые лавочки…

***

Что, подруга, опять не спится?

Мысли копятся, словно хлам.

Растекается в ночь столица

По домашним своим углам.

Ну, а ты снова вспомнишь лето,

Вдаль летящие поезда

И детей, что порхают где-то

Вне тепла твоего гнезда.

И под ветра, глухие стоны,

Фонарей золотую дрожь,

Будешь слушать, как по балкону

Осторожно крадётся дождь.

Он на пару с тобой поплачет

И накроет волною сна.

Пусть всё так и никак иначе,

Но придёт и к тебе весна!

Пусть не розой – ночной фиалкой

Ты вплетёшься в живой букет…

Спи, подруга! Ведь, как ни жалко,

Но возврата к былому нет.