П. Блюме
Плач о Федерико Гарсии Лорке
Скачет конь, летит по полю,
чёрный конь - судьбы невольник,
в небе журавли...
Чёрной точкой он в пространстве,
тучи бредят, окаянство
брошенной земли.
Конь храпит, как вепрь дикий,
тихо кличут: "Федерико"
в небе журавли...
Вдоль дороги пыльной, жёлтой,
городам гореть и сёлам.
Нет! Уже сожгли!
Неизмерянность потери,
от поэзии к расстрелу,
плачут журавли...
Скачет конь, летит по полю,
сердцу грустно, сердцу больно,-
пулей обожгли.
Фотография
Тебе причёска
идёт чертовски,
с ума меня сводят
чёлка, пробор...
И ты прекрасна,
как живопись Санти,
в которой нам явлен Бог.
Тебе причёска
идёт чертовски,
в глазах Твоих карих
грусть и тоска...
И ты прекраснее,
чем Беатриче, что
обессмертил Данте в веках.
Тебе причёска
идёт чертовски,
она современна,
как Рим и Париж...
Когда с фотографии,
аккуратноволосая,
ты, Маргарита, в меня глядишь.