Винтер Виталий
Сегодня, я перед отъездом, проведал дядю на кладбище. Уже выезжая, вспомнил - тут же где-то похоронен друг детства Вася. Тезка дяди. Остановился возле самого выезда, у старого еще кладбища, хотел развернуться, да понял…
Где могилу искать?! Тут за последние годы столько новых появилось... Война кругом. Не найдешь. Ищи, не ищи… А сходить и найти его хотелось бы. Помянуть. Обычный парень был. Вечно веселый. Как и все мы с поселка - обожженные солнцем, и выросшие на краю степи возле террикона под бескрайними голубыми небесами.
Вышел из машины. Закурил.
Утреннее солнце еще не успело нагреть воздух. Пахло терпкой полынью, и свежескошенной травой. Птицы щебетали в посадке напротив. Мертвая идиллия.
Много тут, на поселковском, кладбище шахтерских могил. Рабочих, простых людей. Наверное, их нужно помнить в первую очередь для себя. В нашей памяти они живут дольше – строя дальше с нами этот странный мир.
Вася погиб зимой четырнадцатого на шахте. Взрыв метана. Шахта, как часто бывает перед закрытием, забрала еще две жизни.
С ним погиб знакомый отца. Пытался его спасти. Пенсионер уже был…
Сложись жизнь немного иначе, кто знает, может, и я лежал бы тут тоже с отцом и дедом… Жизнь - странная шутка.
В зарослях старого кладбища надрывно пели птицы. И сквозь заросли кустов, напротив, из высокой, почти по пояс высокой травы, виднелся покосившийся, черный крест. Краска давно с него облупилась. Все вокруг него поросло травой и высокими, старыми березами. Давно на эту могилку никто не ходит. Кто знает, может, дети и родня умерли – разъехались, а, может, просто не знают, где искать… Как и я тут стою. Так, лет через пятьдесят, смотришь, и твою могилу закроет трава с деревьями и некому будет убрать ее.
Плохо это или хорошо? Жизненно, наверное. Нейтрально. Все проходит. И уходит, как и жизнь, а вместе с ней и память о ней.
За дубовой посадкой просыпался поселок, а за ним стоял уже брошенный шахтный террикон в окружении рыжих копров. Раньше вся жизнь тут крутилась вокруг шахты, а сейчас словно замерла… Ничего плохого в этом нет – хорошего, впрочем, тоже. Как и сейчас, когда внуки и правнуки тех, кто построил шахту, ищут себя, работу, да и смысл жизни за тысячи километров отсюда. Ищут то, что уже давно нашли их отцы и деды..
Наверное, у каждого поколения свой смысл жизни и свой крест….
Время вышло. Сигарета дотлела и погасла.
Нужно было ехать. Дела. Отдохнуть мы все и потом сможем – на том свете. Если он есть, конечно. Хотя лучше, чтоб память о нас жила на этом. Жила и делала его лучше. Хоть чуть-чуть.
А могилку его я все-таки найду…