Александр Рудт

Выдох

Из Гамбурга мою прислали книгу.

Издали эмигранты – текст гласит:

Поскольку сопричастны вздоху, мигу,

и всё ещё Россия в них болит...

Но я-то понимаю: это эхо.

Оно во внуках стихнет навсегда.

В германскую уютность, как в прореху,

уйдут надрыв и давняя беда.

В истории сотрется заковыка,

притушится, а после канет суть.

Что было харей, станет светлым ликом,

но все пылинки всё же не стряхнуть.

Однажды кто-то, книги разбирая,

раскроет старый томик не спеша –

Кричащая, болящая, живая

проклюнется забытая душа...

И строки – так их факты замесили –

прольются кровью, потревожат слух...

Я, живший, похороненный в России, –

кольну тевтонский подостывший дух

тем, что с толпой в Германию не рвался,

деля беду и радость с той землей,

где был рожден, где до конца остался

поволжским немцем с русскою судьбой.

И суть не в том, что это я конкретно,

а в том, что есть и будут – мир таков –

кто сохраняет огонек заветный,

не убегая от могил отцов.

Ах, всё иное в жизни современной...

Ах, каждый роком собственным влеком...

Друзья, я тоже гражданин Вселенной,

но есть Россия... есть Урал... Там – дом..

27 марта 2008

***

Какие звезды – черт бы их подрал!

И близко как! – подпрыгни – и достанешь.

А за избу шагнешь – во тьму, в провал.

И небеса плечом своим поранишь.

Что ж ты, как Кант, приятель, поражён?

Мы циники, насмешники с тобою,

Нам гул тайги приносит город в сон,

и заводские трубы над тайгою.

А мы Мицар пытаемся найти,

Про Вегу и Полярную болтаем,

И частый жемчуг Млечного Пути

Мы вместе с чаем в кружки наливаем…

И втягивает нас ночной простор,

И мир, и век не стоят и полушки,

И пересекший небо метеор

Лоб расшибает о трубу избушки.

Кто холодом нам обдает виски ?

Молчун всевышний, объясни на милость,

Что мы стоим – седые мужики,

Не понимая, что в нас засветилось?

27 сентября 2001