Г. Хорст
Я не писал ему стихи,
Уж разные мы слишком.
Поэзии моей штрихи
Не трогали братишку.
Мы детство вместе провели,
И юность тоже вместе,
Дороги нас не развели,
Воистину: мир тесен!
Бывало, дрались – пыль столбом,
Как сильных два волчонка,
А мать мирила нас потом,
И повторяла громко:
«Вы братья, вы должны забыть,
Скорее вашу ссору,
Друг друга вы должны любить!»
И мне: «Ты старше, Жора!»
Я старше, но не для него,
И снова мы в «разводе»!
И наставления сего
Не прозвучало, вроде.
Прошли года. Пора пришла
На время нам расстаться,
Повестка Вовика нашла,
Нарушив наше братство.
Безжалостно, под «нулевик»,
Оформлена причёска,
И смотрится наш боевик,
Увы, совсем не броско.
Прощанье быстрое прошло,
Объятия неловки.
Состав пошёл. Вагон ушёл.
А вместе с ним и Вовка.
Но странно наш устроен мир.
Мне очень скучно стало,
Хоть Вовка вовсе не кумир,
А Вовки не хватало.
Вдруг детство начал вспоминать,
Я почему – то очень,
И потянулись дни опять,
И удлинились ночи.
А он писал издалека
О том же – в том же роде,
- Он в мыслях здесь наверняка,
А там стоит в разводе.
Завёл я этот монолог -
Штрихи напомнив детства,
Чтоб знали вы про эпилог
О нас и про наследство.
Что кроме дома и семьи,
Имеется богатство,
Успели догадаться вы?
Оно зовётся братство!
Самарканд 1970