Bиталий Штемпель
Утром встанешь, весь — сплошная аорта.
Ты опять один, будто в келье скита.
Начинаешь думать какого ж чёрта,
И никак не вспомнишь, с какой ноги-то.
Начинаешь верить в адама-еву,
Понимаешь: ты — не последний авель.
И уйдёшь в себя — прислонишься к древу,
И о том жалеешь, что нет нам правил.
А потом приходишь в себя — заметно!
А потом бежишь — ну, кому твой вотум? –
И опять — в пучину, как в лаву этны.
А когда вне смысла — то, как в блевоту.
Это полбеды — ты один из многих,
Но вторые пол — не поймёшь к чему ты.
Я люблю сюжет той смешной эклоги,
Потому что нет нам любви без смуты.
Потому что в вечной тоске изгойной,
Мы напрасно ищем с собою лада.
А ведь он мечтал созерцать спокойно
Двух стерильных нас в пасторали сада.