П. Блюме
* * *
ты умер, а я не успел
выучить французский язык,
у тебя не осталось дел
на земле, у меня – миг,
краткий миг, чтобы ещё раз
послушать песню твою,
на земле октябрь сейчас,
и дело идёт к ноябрю,
ноябрь – это первый снег,
во Франции всё не то,
там лишь к зиме человек
накинет на плечи пальто,
а у нас в России снега,
точнее: «снеги» - сказал поэт,
твой голос издалека
летит через 8 планет.
Я дома. Один. Телефон
транслирует мне его,
на сцене стоит микрофон,
и рядом с ним – никого,
ну, как-то совсем непривычно
понять, что бессмертие внутри,
поёт за окошком птичка
мелодию из «Тегеран – 43»,
шумит за окошком ветер,
срывая с деревьев листы.
Ты жив. Ярко солнце светит,
простите, что в веках на: «ты».