П. Блюме
* * *
И все слова уйдут на полпути,
как листья, обозначившие осень.
И циферблат, неумолимо точен,
секундной стрелкой не свернет с пути.
Хотя, конечно, стрелка, что стрела,
от жизни к смерти воздух рассекает.
И журавлей задумчивая стая
тревожит мысли криком у стола.
И в тишине осенней переклички
мне в каждой птице видится душа,
плывущая так радостно и близко
со мной, во мне, любовию дыша.
Закат сменяется на небе светлой ночью,
где журавли растают в…