И. Антони
* * *
Пиши, покуда ты не обессилел
и мысль твоя не стала тяжела.
Есть только ночь и чудо у стола,
где режутся у гусеницы крылья!
Где режется бессмертная душа
твоя, тобой, пером, наполовину.
И бабочка – ночная балерина –
уже порхает, строчкою дыша.
Пиши, покуда есть еще слова,
о девушке, похожей на подсолнух,
когда фонарь напоминает солнце,
стуча в окно изгибом рукава.
Пиши, поэт, и только, только сну
не предавайся в сумерках рассвета.
Пусть жизнь сегодня отдал ты одну,
но во Вселенной родилась планета.