Е. Зейферт
* * *
Вот маленький божок в твоей груди
растёт, растёт и рвёт грудную клетку,
и понимаешь – это рецидив,
и превращаешься в марионетку.
Поднимешь взгляд, а он летит, летит,
упрямый демон, броско некрасивый,
и ты взлетаешь с доброго пути
и набираешь скорость что есть силы.
В оранжевой тетради – шум морской,
слова из милых бисерных горошин.
И нужно мне, бесплотной и мирской,
понять, что ты сегодня мною брошен.