П. Блюме
* * *
Приходит ночь, и шар летит над бездной,
такой огромный между синих звезд.
И, кажется, сегодня я воскресну
в строке, в тебе, как некогда Христос!
Приходит ночь, как в сказке Метерлинка,
загадочна, таинственна, нежна, –
в пустом кафе с названьем кратким «Тинто»,
где девушка мне встретилась одна.
Приходит ночь в тот город, где и Пушкин
бродить с Натальей будет до зари…
Вдоль Иртыша, где смотрит в небо – пушка,
где сходятся судьба и фонари.
Проходит ночь, и ей не повториться,
огонь свечи ложится на чело,
когда в снегу сибирская столица
и шар все вертится над письменным столом.