Е. Зейферт

* * *

Только розовым пальцам Бога листать календарь,

в котором август похож на серп…

Нам с тобою – смешным Господним кровинкам –

было даровано двадцать восемь летних дней и ночей,

и, неполный, ущербный, месяц август зашёл за тучи…

Как ни смотри в небо, его уже нет!

И всё же счастье быть вместе длилось полный месяц,

ведь это мог быть не август, а февраль в невисокосный год…

И поэтому не странно, что за ним пришёл

хотя и не март, но не простой, а святой СЕН-тябрь…

Он великомученик, и листья под ногами в сквере кровят.

Не удивляйся, мой лучик, если за ОК-тябрём,

солидарным с нами (ОК! вам быть вместе!),

придёт противоречащий НО-ябрь и скажет весомое “но…”,

а дека твоей гитары так усилит мой крик “Я люблю тебя!”,

что ДЕКА-брь быстро перейдёт

в этот пронзающий “Я…”-нварь,

а февраль уже был в августе, ничто не повторяется дважды…

Всё подвластно

только розовым пальцам Бога…

только розовым пальцам Бога…

только розовым пальцам Бога…

Им,

всевидцам,

перебирать двенадцатиструнный год-календарь

и пробовать на ощупь струну,

с поверхности которой сойдёт миг нашей новой встречи…

Богу

больно,

ведь одна из струн

поёт, как серп,

неутомимо сжинающий

дни,

в которые мы могли быть вместе…

Богу больно?

Его пальцы лежат под ногами в сквере, где нет тебя.

Я сижу на скамейке, поджав под себя ноги.

И ты ступай осторожно!

Жилы листьев кровят.

Где-то в горнем рождается миг. Бережны губы Бога.

Я просто чудачка, которая впервые познала счастье.

И боюсь сделать больно –

Богу, тебе, листьям – внутри облетающего календаря…