П. Блюме
* * *
И это была наивысшая честность,
звучащая где-то за тысячу верст.
Жизнь – это вокзал, громыханье колес,
гудок оборвется и смолкнет в оркестре.
Любовь говорит по-вокзальному честно:
гудками, дождем, вереницей берез
от станции к станции… Тропа на погост
уже заросла или стала известной?
Я это не знаю – откуда ж мне знать:
вчера слишком поздно, а завтра – туманно.
Я пью горький чай из чужого стакана…
Колеса меж тем продолжают стучать!
Когда я решил написать строки эти,
тогда белый лебедь растаял в сонете,
Как дым….