Бэлла Иорданн

В ГОРОДЕ РОМАНТИКОВ

Изящною кистью и тщательно-тонким пером

фрагмент нарисован одной из особенных улиц...

Китаец-художник, с печальной улыбкой Пьеро,

тебе акварель продает, не скупясь, не торгуясь.

И млею от счастья – картинка подарена мне!

Нежданно – желанный и знаково-щедрый подарок.

А город романтиков будто парит в синеве,

и полдень тирольский – без облачка – солнечно-ярок.

Потоки туристов по городу бурной рекой.

Соборы, узоры, барокко, фонтанов каскады,

чугунное кружево вывесок над головой

на узенькой гассе* украсило щедро фасады...

Мы вместе. Мы рядом.

Я рада, что здесь мы вдвоем.

Улыбки и скрипки – в аркадах играют оркестры.

И гордая крепость с вершины взирает на дом,

где начал к бессмертию путь гениальный маэстро...

Когда-то случится...

Мосты между нами круша,

к другому, чужому порогу умчит тебя скорый...

Но рано о грустном -

сегодня над нами кружат

волшебницы-бабочки – звуки симфонии «сорок».

* гассе - небольшая узкая улочка

ГРУСТНЫЙ ВАЛЬС

Сочный август, пропитанный солнцем и яблочным Спасом,

Полыхают румянцем плоды среди зелени веток.

Где-то в комнате светлой развешены иконостасы

Фотографий, оставшихся в памяти прошлого лета.

Будто циркулем стрелки часов расстояния мерят,

Гулко капает время из крана в заплаканной кухне.

Ожидание встреч обернётся бедою потери,

И последняя искра надежды от боли потухнет.

Упадёт одиночество в чьи-то чужие обьятья,

Затеряется голос среди городских полифоний,

И его не отыщет раздавшийся зря и некстати,

Навсегда запоздавший, напрасный звонок телефонный.

Никому уже больше не нужный звонок телефонный.

УХОДЯ

Уходя - ухожу,

За собой отрезая дорогу,

По живому кромсаю,

От боли почти умирая,

Не цепляясь за жизнь,

Уповаю на Господа Бога,

О котором не помнила

В кущах греховного рая.

На замок, на засов

Да на гвозди незримую дверцу, -

Даже смертника вряд ли

Охрана закроет надежней, -

Чтобы вдруг не сбежало

Подранком скулящее сердце

И тебя не искало,

Блуждая во тьме бездорожьем.