Иван Антони
* * *
Бреду один тропой лесною,
Устав от дел и суеты.
Вечерний свет зари багровой
Окрасил в кровь траву, листы.
Кукует в тишине кукушка,
Вселяя благостный покой,
И, отражаясь от опушки,
Ей вторит эхо за рекой.
«Ответь, кукушка, — попросил я, —
Как долго мне осталось жить?»
Но петь вещунья прекратила,
Не хочет, значит, ворожить.
А что скрывать? Не жизнь всё это,
Хоть и не смерть пока ещё,
Когда, проснувшись на рассвете,
Желаешь, чтобы день прошёл.
Твоя судьба с моею схожа —
Нам на земле тоскливо жить.
И хоть ответ ты знаешь, всё же
Не хочешь правдой огорчить.