Павел Блюме
* * *
Когда лебедь белая – всего лишь картина,
плывущая над городом трубным дыханьем,
громадою в небе, будто Титаник,
а вышки торчат, будто серые льдины,
Тогда я пишу о тебе каватины,
как раз меж разлукой и первым свиданьем,
меж первой любовью, холодным отчаяньем,
от берега к берегу – мысли-дельфины.
Любимая, видишь, январь на исходе,
вчера состоялась дуэль на рассвете…
Постой, а у Пушкина были ли дети,
и так ли поэты из жизни уходят?!
Уходят в цветах, будто малые дети,
и всё немотою звучит на планете.