Антонина Шнайдер-Стремякова

* * *

Память пеленгует эшелоны, детство,

где легко дышалось даже в мрачный день.

Жмых и корку хлеба мы делили честно,

щедрые, как лето, с мозгами – набекрень.

Рай наш назывался голытьбой счастливой,

жизнь казалась вечной, как сегодня – день.

Обнимали всех мы – даже злых, ворчливых,

лишь бы нас любили, как бабушкин пельмень.

Видели мы сны, цветные и весёлые, –

в них врывался вороном чёрный цвет войны.

Были мы, видать, не по годам серьёзные,

с непреложной истиной: все взрослые добры.

В добродетель верили, в справедливость, честь.

Ждали дня Победы, как святости в раю.

Не слыхало детство: „Каин“, „Авель“, „Месть“ –

знало лишь землянки, голод, степь, тайгу.

Город увидали многие лишь в двадцать,

в нём бурлила жизнь кипятком в котле.

Каин, Авель, Месть… и – мёртвые отцы.

В сказку хоть бы раз на сказочной метле.

Сказки не случилось. В сердце шрамы, гаммы

страха, резерваций, унижений, нищеты.

К букварям рвались мы рьяно и упрямо

не благодаря, но – вопреки.

Берлин,

декабрь 2016