Иван Бер

SILA GRANDA

Синь неба пробивалась сквозь деревья,

и звали горы – вечная приманка.

Неслышно утро кралось по деревне.

Мы по грибы собрались спозаранку.

Она такая, эта «позаранка»,

пока собрались – оказался полдень.

Нас провожала мама-итальянка,

корзины провиантами наполнив.

Всё повседневное осталось снизу.

Мы птицами парили на просторе

и восхищались райскому эскизу.

Царили горы, к ним ласкалось море.

Меня ты здесь найти никак не сможешь.

Мой телефон мобильный, как в опале,

менял связных, потел и лез из кожи,

но спутники его не доставали.

Лукошко не грибами, но стихами

наполнил я. И не жалел вдогонку -

Я всё сфотографировал на память,

а часть всего, для верности, на плёнку.

CROPALATI

Как старые, добрые, чуть обветшалые лица,

встречают дома многоглазием окон

Видавшие виды, раскрытые ставни-ресницы

и крыш чешуйчатых шляп широко.

Кусты и деревья, как кудри на склонах теснятся.

У каждой горы и холма здесь другая причёска.

И, кажется,

гребнем-деревней забыв причесаться,

натыкали шпильки столбов.

Серой лентой неброской

вплетённой скорей для нужды,

чем для красного вида,

дорога ползёт, извиваясь, зовёт за собою,

а поймы двух рек обнимают пращёю Давида

не брошенный камень

со временем ставший горою.

Душа замирает. И хочется выше и выше...

И то, что ты – там, а я – здесь,

совсем, ну, конечно ж, некстати.

Увидеть всегда было лучше,

чем сто раз услышать.

Италия... Юг... Село Cropalati...