Бэлла Иорданн

УБОРКА

С утра в шкафах порядок навожу,

блокноты сортирую, книги, фото,

листочки рукописные без счета,

в коробки упакованное что-то...

Куда все деть? Ума не приложу.

Так хочется для близких сохранить

мои труды, альбомы, сувениры,

и строчки, продиктованные лирой...

Снести на свалку сущность микромира –

заранее себя похоронить.

Вот здесь в конвертах письма от друзей

и к праздникам открытки-поздравленья,

стихи, что мне дарили в дни рожденья...

Еще доинтернетовское время.

Архив души и памяти музей.

Вот сына-первоклассника тетрадь,

картинки, нарисованные внучкой,

морской конек – вопросом-закорючкой,

и две совы забавные под ручку...

И выбросить, – как ближнего предать.

Здесь мой досуг, друзья, любовь, дела.

Здесь я.

Но что грешить самообманом:

когда отправлюсь в путь к небесным храмам,

возможно, что сочтут родные хламом,

все то, что я для них же сберегла.

Что грело душу мне, пока жила.

***

ВЧЕРА – значит в прошлом.

А будет ли ЗАВТРА?..

Живу только нынешним днем

и так же не знаю, что может внезапно

меня подстеречь за углом.

Заманчивы цели, но к ним не успею, -

не хватит ни рвенья, ни сил -

довольствуюсь тем, что сегодня имею, -

года поубавили пыл.

Мечты ничего уже больше не значат,

а время торопит коней...

Лишь горсточка лет, как монеты на сдачу,

зажата в ладони моей.

МЫШЕЛОВКА

Не задаром даже сыр в мышеловке.

Вроде точно знаешь цену обмана,

Но прельщаешься коварной уловкой,

Веришь в то, во что поверить желанно.

Попадаешь на крючок, на приманку,

Замороченный красивой оберткой,

И не видишь, что приманка – обманка,

А начинка в ней окажется горькой.

И провидцев от себя гонишь рьяно –

Не нужна тебе она, правда-матка,

Коль обман порой - бальзамом на раны,

Хоть потом отравит ядом осадка...

Чтоб отрезать, стоит семь раз отмерить,

Чтоб не сверзиться – прибегнуть к страховке...

Сколько жизнь ни учит «сыру» не верить,

Только – хлоп! – и ты опять в мышеловке.