Стихи - 4 (31.05.2016)


П. Блюме

 

Плач о Федерико Гарсии Лорке

 

Скачет конь, летит по полю,

чёрный конь - судьбы невольник,

в небе журавли...

Чёрной точкой он в пространстве,

тучи бредят, окаянство

брошенной земли.

 

Конь храпит, как вепрь дикий,

тихо кличут: "Федерико"

в небе журавли...

Вдоль дороги пыльной, жёлтой,

городам гореть и сёлам.

Нет! Уже сожгли!

 

Неизмерянность потери,

от поэзии к расстрелу,

плачут журавли...

Скачет конь, летит по полю,

сердцу грустно, сердцу больно,-

пулей обожгли.

 

Фотография

 

Тебе причёска

идёт чертовски,

с ума меня сводят

чёлка, пробор...

И ты прекрасна,

как живопись Санти,

в которой нам явлен Бог.

 

Тебе причёска

идёт чертовски,

в глазах Твоих карих

грусть и тоска...

И ты прекраснее,

чем Беатриче, что

обессмертил Данте в веках.

 

Тебе причёска

идёт чертовски,

она современна,

как Рим и Париж...

Когда с фотографии,

аккуратноволосая,

ты, Маргарита, в меня глядишь.



↑  467